soy la clase de hombre
que finge ir a trabajar
para no admitir a su familia
que está en paro
la clase de estudiante
que usa las escaleras
para no compartir ascensor
con sus vecinos
el niño al que le incomoda
que lo obliguen a besar
las mejillas de esos familiares
que no conoce
el amigo de la infancia
que ha olvidado que lo fuiste
el que no cede su asiento
en el autobús
el que tropieza contigo en la calle
y no pide perdón
tu ex loca
ojalá supiera a quién le estoy mintiendo y por qué
por qué resbala la vida por mi piel
por qué se cuela la noche por mis poros
por qué nos caemos, Bruce
tengo miedo de soportar un dolor innecesario por el mero hecho de pensar que lo merezco
por eso sigo mirando tus fotos
con una mezcla de deseo
y miedo por verte
con otra
de entre todas las cosas
que me hacen llorar
verte con otra está de las primeras
también está –la lista es larga–
no acunar con estos brazos
un recién nacido
saber con seguridad
que nunca escribiré nada decente
que mi nombre no figurará
en los anales de la historia
o ese capítulo de Watchmen
dedicado al Doctor Manhattan
escribir es un acto en tres dimensiones:
el ancho de la frase por la altura de la letra por la profundidad de este rastro de tinta
sobre el papel y esto es un poema
creado a partir de todas la frases
que tenía pendientes de utilizar
en un poema
–siete pájaros de un tiro
una auténtica masacre
quién será capaz ahora
de limpiar toda esta sangre–
lo he estado pensando y no
desde entonces
e incluso hasta entonces
no he vuelto a reírme tanto
tampoco lo he necesitado
si tú no estás la carcajada
ya no tiene gracia
es sólo un grito en seco
en lo alto de la montaña
sin un eco que lo acompañe
justo antes de caer
y chocar contra las rocas
no te apures
de todas formas
no podrías haberme salvado
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