Iba a ser, pero al final no fue

Este iba a ser el típico poema de mierda de
"llámame por mi nombre o por los nombres de todas las que te follas mientras piensas en mí
a voces o por señas
un martes por la tarde o un sábado por la noche
cuando hay partido o en el final de mi serie favorita
tuya o de nadie
llorando o sangrando
riéndote de mí o mientras te corres en la ducha
azul o amarilla (nunca verde, por favor)
Cristina o Alejandra
Laura o Pasty Cline
ahora o cuando quieras
cuando quieras o más tarde
víctima o verdugo
remedio o enfermedad
vida o apocalíptica
otra vez o nunca
nunca o cuando quieras (otra vez)
pérdida o perdida
descuelgo o me cuelgo".

Pero mira, no;

si vas a llamarme como a todas,

olvídate de mi número.

(Al final es el típico poema de mierda de
"no me llames más").