Yo no quise ser canción en su boca.
No quise prestarle mis libros,
mis poemas, mis libretas.
Yo no quise ser acorde entre sus manos,
encajar pieza a pieza con los huecos de su cuerpo,
con la silueta de sus huesos.
Yo no quise bailar sobre su alfombra,
saltar sobre su cama,
volar desde su ventana.
Yo no quise dejar de echar el humo de mi boca
para empezar a devolvérselo a él cada mañana.
No quise mancharme las manos de tinta.
No quise correrme en sus manos de tinta.
Yo no quise tener
que olvidarme de él.
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